Bouffer d'la merde ?

Demain, fête du bœuf à Païta

Le jour de Monsieur l'maire ? Quelle dérision...

On est loin des grandes  cérémonies hiératiques de la Grèce ou de la Rome ancienne où le sacrifice de 100 bœufs (héca-tom-be) convoquait les aruspices et conjurait la colère des dieux ou le mauvais sort pour la ville et ses habitants... Les temples sont devenus des lotissements et Miss "Fête du bœuf" n'a pas grand'chose d'une vestale. Les chars sont de gros 4X4 tunérisés à jantes larges, et 8000 watts de Michael Jackson, ça n'inspire pas vraiment le sacré... On est dans un mauvais péplum !

En évoluant, je trouve que la fête du bœuf devient de plus en plus humiliante pour les gens de la terre et aussi pour les bœufs auxquels nous sommes tous redevables !

Mais ça intéresse qui ?

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Nuggets : Secret de fabrication.

Je vous emmène à des années-lumière des recettes de votre arrière grand-mère. (Pass' que votre grand-mère, qui a vécu pendant les 30 glorieuses, était déjà dans la bouffe industrielle).
Savez-vous comment sont fabriqués les nuggets achetés dans les fast-foods ou en barquettes surgelées dans les magasins ?

Ici, l'industriel remercie les progrès de la mécanique et de la robotique. Pour faire simple, le poulet* est broyé avec pattes, peau et os et ressort de la machine sous forme de pâte.
Mais attention, hygiène oblige, cette pâte est bourrée de microbes et de bactéries. Elle est donc trempée dans un bain d'ammoniaque.
La "viande" ainsi nettoyée ne sent pas très bon, mais heureusement les parfums de synthèse vont lui redonner bon goût.

Et cette couleur rose bizarre, comment la changer ? Un peu de décolorant fera l'affaire !
Bon appétit !

*Quand je dis le poulet, ça inclut la chimie qu'il contient de son vivant ! 

( Sce : Un confrère qui bosse ds l'agro-industrie)

... Prochain coup, on parle de la tarte aux cerises ou du saumon "industriels". C'est pire...

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...Un ethnologue new-yorkais reçoit un jour, à Manhattan, un de ses vieux amis sioux. Et comme à grand-peine ils cheminent dans la cohue des gens, des voitures hurlantes, des gyrophares policiers, bref dans l’ordinaire boucan d’une avenue à l’heure de pointe, le Sioux s’arrête soudain au coin d’une rue, tend l’oreille et dit :

- Tiens, j’entends un grillon.

Son ami s’étonne.

- Un grillon ? Laisse tomber, mon vieux, tu rêves. Entendre un grillon, à New York, dans ce vacarme ?

- Attends, dit l’autre.

  Il va droit à l’angle d’un mur. Dans une fente de béton poussent des touffes d’herbe grise. Il se penche, puis s’en revient. Au creux de sa main, un grillon.

- Alors ça, bafouille l’ami, abasourdi, c’est incroyable. Une ouïe fine à ce point-là, c’est un truc de sorcier, ou quoi ?

- Pas du tout, répond le Sioux. Chacun entend ce qui l’habite et ce qui importe dans sa vie. Facile à démontrer. Regarde.

Il sort quelques sous de sa poche et les jette sur le trottoir. Tintements brefs, légers, fugaces. Dans la bousculade autour d’eux, tandis que les voitures, au feu du carrefour, klaxonnent, démarrent, rugissent, dix, quinze têtes se retournent et cherchent de l’oeil, un instant, ces pièces de monnaie qui viennent de tomber...

- Voilà, c’est tout, dit le Sioux.

Lu quelquepart, mais où et quand ?... Ca fait tellement longtemps !